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    视线霎时模糊，屏幕上那张年轻的脸，与记忆里那张带胡茬的笑脸，倏然重合。

    那是江岩军的习惯。

    那个当了一辈子缉毒警的男人，无论在外遭遇了什么，身上带着多重的血气和寒意。

    只要回到家门口，一定会把自己收拾得干干净净。

    “别把脏东西带进屋，吓着老婆孩子。”

    这是他生前常说的话。

    楚虹转过头，望向身旁那把空荡的椅子。

    “老江。”

    她声音极轻，生怕惊扰了这场跨越时空的相逢。

    “你看，儿子都记得。”

    王婶看着电视里那个连鞋底都要蹭干净的年轻人，不知怎的，鼻子发酸。

    她想到了自己在魔都打工的儿子，

    每次回家，那孩子也是这样，把一身烟味的外套脱在门外，换上干净拖鞋，

    才笑着喊一声“妈”。

    那一刻，她忽然明白了什么。

    原来真正的回家，是从你想把外面世界的风雪与尘埃，都挡在那扇门外开始的。

    舞台上，江辞终于完成了那套繁琐的仪式。

    他直起腰，抬起头。

    那双因寒冷而微眯的眼睛，此刻，彻底亮了起来。

    变为一种近乎孩童的柔软与依赖。

    他环顾四周。

    目光越过虚无的空气，穿透镜头，跨过万里的光缆。

    他在找人。

    终于，他的视线定格在正前方。

    他对着那个空无一人的方向，笑了起来。

    那不是影帝江辞在红毯上的标准微笑，也不是电影里深不可测的冷笑。

    那是一个憨厚的，带着几分讨好，又有些歉疚的傻笑。

    他的嘴唇动了动。

    没有声音。

    总台顶级的收音设备，只捕捉到他轻微而急促的呼吸。

    但所有懂中文的人，都在那一刻，读懂了那个口型。

    “妈，我回来了。”

    江辞走向舞台中央。

    那里摆着全场唯一的实体道具。

    一把老旧的木椅子。

    椅背的漆掉了大半，露出斑驳的木色。

    走到椅子旁。

    伸出手，指尖轻轻地，碰了一下椅背。
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